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still.
Ich bin behutsam. Ich verstehe mich aufs Entblättern, Öffnen und Entschnüren und Nesteln. Immer heißt es, den Anfang zu finden, wo die Stichlinie beginnt am Rand. Abnäher und Leinenränder, königsgenäht in fester Punkt-an-Punkt-Folge.
Ich achte auf deinen Schulmädchen-slick, dieses gemischte und immer noch nicht lupenreine kleine "s", das dir zwischen Zähnen und Zunge hängt.
Ich öffne die Wundertüte weiter. Die Antwort. Ich bin nicht ohne Land. Auf der Schmelzstrecke weiterrutschen, bis zur Süßschwelle. Noch einmal gewälzt, bricht er durch, der schimmernde Bonbon. Dieses gefüllte Süßstück. Die Zuckerwand hat keinen Halt mehr. Sie bricht. Schwall, - in die Schleuse rutschen. Das rote Fahrrad. Es klingelt. Die Ginsterschote platzt. Erbsen regnen heraus. Klassenpult klappt. Du wirfst den Arm in die Höhe. Fingerschnippen. Es klitscht und knallt. Und gerade als du im "aus und Ende" die Beine an die Abteilwand stößt, daß es bummst und bollert, zerreißt der Schaffner die Fahrkarte mit "ratsch!".
Kuß für dich, Kindfrau.
6. Dezember 2006 |
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