| Kurzgeschichten > Mystery |
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´Vielleicht bilde ich mir das alles nur ein. Vielleicht habe ich die Stimme nur geträumt und es ist nur ein schlechter Witz?` Es war kalt, sehr kalt. Ein Schneesturm hatte sich seinen Weg gebahnt, und Hennig hielt vor der nächsten Raststätte an. Darin saßen lediglich zwei Frauen und drei Männer.
Es war nicht viel los. Country Musik von Pasty Cline ”I fall To Pieces” schruppte wie ein alter Mop durch den sonst leeren Raum. Die Gesichter, deren Augen Hennig folgten, glichen Wachsgebilden, und man hätte sich vorstellen können, wie es wäre, stünden sie in Flammen.
„ Ihr Kopf brennt,” sagte Hennig zu der Frau an der Bar.
„Meinen sie mich?” fragte sie und strich sich händerüttelnd übers Haar.
„War bloß ein Scherz,“ grinste Hennig und suchte sich einen
Platz an der Bar.
„Affe,” sagte sie mundwinkelabwärts, stand auf und ging hüftschwenkend zur Musikbox.
„Wir sind alle tot!” sagte Hennig herausfordernd und schaute dabei in jedes einzelne der ihn umgebenden Gesichter.
„Bist´n Spinner,” gab ein Kerl zurück, der einsam am Tisch, nur vereint mit einer Flasche Whisky, saß. Ein andere Gast erhob sich, ging zu Hennig, blieb vor ihm stehen und forderte: „Du bist ruhig. Ist das klar, Stinker? Jemand wie du hat uns gerade noch gefehlt. Wir mögen hier keine Stadtmenschen. Also - setz dich oder verschwinde. Wenn du aber hier bleibst, dann möchte ich keinen Mucks mehr von dir hören. Capito?”
„Lass den Alten in Ruhe. Den hat bloß der Wind zu uns geweht.
Der hat seine besten Tage längst hinter sich,” meinte eine Frau, die am letzten Tisch saß und Karten legte. Da meldete sich John, der dritte Gast. Er ging auf das Fenster zu, schaute ins Dunkel hinaus und sagte: „Welch |
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