| Kurzgeschichten > Science Fiction |
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„Robo.“
„Frank.“
„Warum willst du gehen?“
„Ich muss hier nicht sein, wenn’s nichts zu tun gibt.“
„Das ist es nicht.“
Pause.
„Du willst gehen.“
Pause.
„Robo!“
„Frank?“
„Du bist doch nur ein stupider Roboter.“
Schweigen.
„Oder bist du wie wir?“
„Ich bin nicht wie ihr.“
„Wenn du weggehst, wohin gehst du dann?“
„In unsere Zone.“
„Einmal komme ich mit in die Zone.“
„Das sollst du nicht.“
Robo verabschiedete sich artig und verschwand.
Frank wandte sich um. Sein Blick fiel auf Bobo, der in seinem hellblauen Latexanzug steckte. Er steckte sich Traubenzuckertabletten in den Mund.
„Hilf mir, den Helm aufzuschnallen.“
Frank half ihm. Er führte ihn in die Gummizelle und verschloss sie. Bobo war jetzt drüben, nichts von hier konnte ihn mehr erreichen. Es musste einiges passieren, denn er gestikulierte wild und sprang dauernd hin und her. Gurgelnde, durch die Dämpfung unverständliche Laute sickerten nach aussen.
Frank gähnte.
Er setzte sich ans Fenster und glotzte in die Nacht.
4 –
Der graue Wesir wohnte oberhalb eines grossen Schotterfeldes. Auf einer kargen Anhöhe hatte er sich seine Hütte gebaut. Als Frank bei ihm eintraf, sass er auf seiner Bank und ass aus einer Pfanne Pilze.
„Es sind noch welche übrig. Iss!“
„Danke.“
„Setz dich, mein Freund.“
Ich bin niemandes Freund.
Der graue Wesir hatte einen weissen Bart, der bis zum Bauch reichte. Er war alt, doch von aufrechter Gestalt. Er trug zerschlissene, derbe Kleidung.
„Ich habe etwas gefunden.“
Frank reichte dem Wesir das Ding.
„Was ist das?“
„Das ist ein Buch.“
„Wozu ist das gut?“
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