| Kurzgeschichten > Familie |
 |
|
Muttertagsschweigen
von Marc P Sahli >>
An Muttertag muss ich schon zum zehntenMale eine Grabkerze anzünden. Täglich bist du in meinen Gedanken, und ich merke mehr und mehr meine Ähnlichkeit zu dir. Gestern habe ich deine Lieblingsblume gekauft und aufgehängt, eine Fuchsie. Nur die, die innen violett sind, sind die echten, höre ich dich sagen. Ich erinnere mich auch daran, wie du weintest, als ein Gewittersturm deine über Jahre hinweg überwinterte Fuchsie zerstörte.
Die Verbindung zwischen Mutter und Kind ist auf eigenartige Weise noch da. Nur geht die eine Seite dieser Verbindung ins Leere – oder doch vielmehr ins Geistige, in meine Erinnerungen? Die Muttertagssonnenstrahlen ziehen mich hinaus, vorbei an glücklichen weissen Häuschen mit zentimetergenauen Zäunchen und an Kindern, die auf sterilen, robotermassakrierten Räseli spielen. Ich will spazierend meiner verstorbenen Mutter irgendwie näher sein an diesem Tag. Ich erinnere mich daran, wie du staunend durch den erwachenden Frühling bummeltest, jeweils mit unseren Hunden über Feld, Wald und Wiesen, vorbei an Hecken und Gehölzen, über steinige Wege, gesäumt von Kräutern und Rossbollen. Die Natur war dir heilig.
Der Weg führt mich zum Froschteich, wo Bienen, Wespen und Hummeln am sumpfigen Rand trinken, die Frösche bumsen und quaken; eine wahre Freude ist dieser Frühling. Weisst du noch, wie Vater immer sagte, die gefährlichste Jahreszeit sei der Frühling, weil alles ausschlage – wohl auf Rosse bezogen. Er erzählte diesen Spruch jedes Jahr, und jedes Mal lachten wir, als hörten wir ihn zum ersten Mal, nur um ihn nicht zu kränken.
Weiter gehe ich hoch zum Waldrand, wo ich Tannenschösslinge entdecke, dazu Brombeerblätter und Erdbeerblüten. All dies gibt einen wundervollen Frühlingskräutertee. Das weiss ich von dir. |
|
|
Seite
von 3 |
|
|
| Kommentare (0) |
|
