| Kurzgeschichten > Krimi |
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zerfrisst.
Zitternder Zug von der Zigarette
Trinken Sie das nicht! Sind Sie von Sinnen?! Es macht Sie aggressiv, hohl und innerlich tot. Es macht Sie verrückt, zu einem anderen, unmenschlichen Wesen. Trinken Sie nicht! Stellen Sie die Flasche zurück auf den verdammten Tisch, ich kann das nicht mit ansehen. Schon viele sind dem Geist verfallen und das werden Sie auch gleich, wenn die… Nein! Oh Gott, Scheiße, lassen Sie das! Sie werden sehen, was passiert, verflucht, sie werden schon sehen!
Ja, ich beruhige mich, hören Sie auf. Ist schon gut. Aber fassen Sie die verdammte Flasche nicht mehr an, sie macht mich verrückt, stellen Sie sie weg. Bitte. Haben Sie bemerkt, dieser Raum ist so bedrückend eng, so klein, völlig kahl und dunkel, wie können Sie nur hier bei mir bleiben? Die Wände scheinen massiv, sind in Wahrheit aber dünn, das sehe ich sofort und höre es. Dieses Geschnalze, dieses Geflüster und Gerede, dass durch sie dringt. Hören Sie’s? Es ist hier ganz deutlich. Warum reden sie über mich? Ich kann das nicht verstehen, bin ich denn so schlechter als alle andern, warum haben sie mich auserwählt? Fragen, die sie mir noch nicht beantwortet haben und wohl auch nie werden. In dieser Beziehung sind sie stumm, wie der Zeitungsjunge.
Tief inhalierter, glucksender Zug von der Zigarette, sein Leib wird durchgeschüttelt
Schrecklich dieser Zeitungsjunge. Normalerweise bekomme ich ihn nie zu Gesicht, was besser ist, wie ich erfahren habe, doch dann machte ich die Tür auf, nur einen ganz kleinen Spalt breit, damit die Verdammnis mich nicht für immer verschlingen konnte. Und da stand er, blickte mich aus schwarzen, gefühlslosen Augen an, aber vor Allem |
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